Paixão Platônica

O que sinto não pode ser dito. 

O que sinto não pode ser dito. 

Pois nunca foi dito. 

O que sinto talvez possa ser descrito. 

Mas só o ato de descrever esse tormento, 

Já profana minha sanidade.

É como tirar uma carta do castelo, 

Ele vem a ruir...

O que sinto é, consequência do que venho a pensar. 

Dos fracassos que não lamentei, mas me perseguem. 

O que sinto foi criado para me completar, 

E completo começo a enlouquecer... 

Só de pensar que a pessoa amada pode nem sentir o mesmo, 

Ou pior: Que ama outro amor. 

E o repúdio por esse sentimento que tenta crescer, 

É como um machado que poda os galhos de uma árvore daninha.

O que sinto se resume ao que quero enxergar,

Sem levar em conta o que realmente acontece. 

O que sinto existe para me confortar, 

Mas quando vejo a verdade isso me entristece. 

Por que o sinto é amor, por alguém que nem sabe que o sinto e nem pode corresponder. 

Porque esse amor é inventado por mim pra não viver a mercê, 

É como uma fogueira que me aquece em dias frios onde a companhia já é coisa rara. 

Pois nesse mundo gelado que vivo, apenas uma coisa é certa: A certeza de que tudo que sinto é apenas um paliativo que a minha mente reserva. 

O que se guarda sobre esse amor lentamente vai se apagando...

Como a esperança de que ele se realize. É como brasa em neve, vou desistindo... 

Deixando o frio tomar conta, enquanto choro pela perda da minha futura ex-amada, que jamais terei...

-Iktsuarpok